"Ils s'attardèrent un moment au pied du perron, à contempler une lune qui semblait chargée d'une neige issue des lointains où se trouvait un lac. L'été était fini, même celui de la Saint-Martin. L'herbe était froide; il n'y avait ni brume, ni rosée. Quand il serait parti, elle rentrerait, allumerait les lumières, fermerait les volets, pendant qu'il descendrait le chemin vers le village. La vie était venue vite pour ces deux-là et repartie sans laisser d'amertume, mais de la compassion; nulle désillusion, mais de la douleur. La lune donnait déjà assez de lumière lorsqu'ils se serrèrent la main, pour que chacun vît affleurer la bonté aux yeux de l'autre."

Francis Scott Fitzgerald, "les enfants du jazz"